Ausência

“- Uma velha pergunta : o senhor escreve para fugir da morte?

- Não, porque ninguém foge da morte. É uma ilusão. O que pode acontecer é pensarmos – e devo ter pensado – que se escreve porque não se quer morrer. Parte-se do princípio de que a obra vai ficar, não se sabe por quanto tempo. Hoje, não sou tão ambicioso. Eu me limito a dizer que escrevo para tentar compreender as coisas.”

José Saramago, em entrevista a Geneton Moraes Neto.

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Não sei se devemos lamentar a morte de alguém que conseguiu viver 87 anos. Afinal, é um tempo razoavelmente longo para um ser humano aproveitar a dor e a delícia de ser o que é, antes de se entregar definitivamente à inconsciência. Estou falando uma grande bobagem, claro, pois mesmo a idade da Terra seria insuficiente para vivermos em plenitude o que o ato de existir nos oferece. Mas talvez seja uma forma inexata de dizer que, mais do que a perda do homem, a ausência de José Saramago no mundo representa a perda de um tipo muito peculiar de consciência, de um humanismo ferrenho, de uma exaustiva e inútil necessidade de compreender a própria existência. Saramago viveu muito, é certo, mas mesmo assim nos sentiremos órfãos precoces. Faltará a estatura dos seus pontos de vista, o sólido alicerce das suas idéias e até mesmo a sua teimosia em defender um modelo político-econômico fracassado.

Quase não li seus livros. Gostei muito de Ensaio sobre a Cegueira, mas de resto esbarrei no seu “português de Portugal” e nos temas pouco atrativos dos seus romances. Mas aprecio muito seus textos não ficcionais, suas opiniões, suas entrevistas, seu desencanto. Do seu Everest particular, Saramago via um mundo desigual ao extremo, estúpido, brutalizado, em vias de se dissipar. Deixou esse mundo sem uma resposta satisfatória para seus questionamentos – mas, nesse caso, nem mesmo outros 87 anos seriam suficientes para encontrá-la.

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“A pergunta que não consigo responder é muito simples: para quê? Para que tudo isso? Vou morrer sem encontrar a resposta. Creio que ninguém nunca encontrou.”