Hora de morrer

Imagino que dentro de alguns séculos a morte perderá seu status de certeza, sendo rebaixada a uma mera possibilidade. Sei lá, algum mecanismo avançado, desenvolvido por cientistas lunáticos, capaz de adiar indefinidamente o envelhecimento das células e tecidos até o ponto em que nos manteremos eternamente no apogeu dos 30 anos – ao menos para os mais abonados, acredito, que torrarão metade de suas fortunas para continuar aproveitando o que a outra metade oferece. Ou quem sabe o desenvolvimento de órgãos sobressalentes evoluirá tanto que nossos pulmões, corações, rins, fígados e até cérebros se tornarão nacos de carne e nervos descartáveis, facilmente substituídos por outros órgãos nascidos a partir de nossas placentas ou medulas ósseas. Poderíamos até trocar de corpo, quando o casulo em que estamos confinados se tornar obsoleto ou defeituoso. Quanto tempo para atingirmos esse grau de evolução? Não faço idéia. Quinhentos, oitocentos, mil e duzentos anos talvez, ou até um pouco mais, já que mesmo com tanta evolução ainda hoje não conseguimos sequer repor a vida de uma ameba quando ela dá seu derradeiro suspiro. Ainda tateamos no escuro quando é a imortalidade que está em jogo, e qualquer notícia que leio sobre o assunto me faz lembrar de imediato as profecias de Aldous Huxley em Admirável Mundo Novo.

Por mais impalpável que pareça aos nossos corações e mentes nascidos na metade final do século 20, a imortalidade me parece algo menos absurdo do que, por exemplo, uma viagem no tempo, mesmo que digam que fisicamente ela é possível. E, no caso de se concretizar, assistiríamos à derrocada de algo que acompanha o ser humano desde que ele deixou as cavernas e passou a temer a escuridão: a fé. Com a vida eterna convertida numa banalidade, o que restaria de Deus? E, conseqüentemente, o que seria do mundo sem Deus, já que mais de 90% dos habitantes da Terra acreditam em algum tipo de força superior? Tudo seria permitido, como previu Dostoievski, antevendo o caos, ou nos encontraríamos enfim com nossa sina de seres predestinados, escolhidos entre milhões de bolas que vagam pelo espaço, destituídas da mais reles forma de existência? Mais: como ficaria a situação do planeta sem a lei natural que expulsa alguns seres do mundo para que outros possam habitá-lo? Um Malthus futurista diria certamente que a comida produzida não será capaz de alimentar todos os que nascem e os que não morrem. Só a comida? Claro que não. Assistiríamos provavelmente a uma catástrofe crônica, na qual as guerras e epidemias seriam saudadas como benéficas para a humanidade.

A mim interessa outra coisa. Que espécie de seres nos tornaríamos? Até onde restaria o eu original após tantas mudanças de órgãos e, principalmente, de carapaça? Pois o que somos nós afinal? Será que destituídos dos nossos corações, olhos e línguas originais continuaríamos sendo nós? Não sei. Bem, o que sei é que não sou apenas alma. Meus ossos me doem, meu fígado engorda pelo abuso de vinho, meus olhos míopes presenciam o fascínio do crescimento de minha filha. Sem eles, o que resta de mim? O que resta de mim sem minhas mãos que teclam este texto, sem meus cabelos cacheados que embranquecem aos poucos? Onde está localizado o disco rígido que guarda meus pensamentos e minhas memórias? Somos o todo ou apenas os 21 gramas que nos abandonam quando deixamos a vida?

Em face de tudo isso, a imortalidade me parece apenas um delírio estúpido, impossível de ser concretizado. Até porque não morremos de uma hora para outra. É um processo lentíssimo, que se inicia lá atrás, quando o espermatozóide rompe o invólucro do óvulo e a fecundação dá origem a nós, como dá origem aos cachorros, aranhas e jacarés. Morremos um pouco quando perdemos alguém, quando enterramos um desejo não realizado, quando presenciamos a violência inabalável que nos cerca e invade, quando sentimos que o mundo não é mais um lugar feito para pessoas como a gente. Enfim, por mais injusto que isso pareça, a extinção faz parte da vida, é seu curso natural, e a nós, animais primitivos de um presente/passado bárbaro, só resta abaixar a cabeça na chuva, como andróides de um filme de Ridley Scott, e balbuciar: hora de morrer.